Y estando triste cantaba . La palabra responde, por el mundo.

Hay mañanas en que oímos el mar, la tierra en ella.

Es una cueva oscura, o un relampago fijo.

Noches que se iluminan con la palabra humana.

¡Un firmamento o voz!

Pero a veces, muchas más veces, la palabra limita

con el hombre, es el hombre. La palabra gimiendo,

la palabra escuchando. ("Dime, amor"). La palabra

escupiendo, apostrofando, reuniendo.

Clamando como sólo una ardiente campana

fundida y aún colgante, vibrando, reclamando,

mientras todos los hombres a su voz se concentran,

y hay un coro de brazos, de puños proferidos,

una voz, y son todos.

La palabra es un hilo

de voz, y es una madre.

Y es un niño esperando.

Y es un padre en su fragua.

Y es un carbón brillando.

Y es un hogar que ardiendo quema las voluntades,

y nace el hombre " y la mujer"  nuevo.

Palabra de los hombres que hacen al fin un domingo.

Muchachas que descienden de las lomas queridas,

de las muy esperadas.

Muchachos que les dicen palabras como auroras,

como besos redondos,

besos como horizonte o palabras cantadas.

Palabra o coro cierto con las manos prendidas,

rodando, oh sí, girando

en el diáfano día.

-Vicente Aleixandre-

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