Mi amor, de nuevo sin noticias hoy. Mala, mala noche, de la que en parte tienes tú la culpa, culpa onírica.

 Puente de San Carlos de Praga. Santi.

Al fin junto a la máquina de escribir, aunque con mala cabeza, imposible de entender en virtud de qué leyes la sangre desencadena tal furor dentro de mí, desde hace algunos días todos mis nervios vuelven a estar alborotados y no me es concedido ni un instante de sueño.

No, por el momento no puedo ni pensar en trabajar. Pero lo que más siento es que ello me impida prestarte mi apoyo en tu trabajo mediante mis cartas, tal como hubiese deseado y tan feliz me hubiera hecho. Tú me das las gracias, pero yo quisiera hacer incomparablemente más; la verdad es que lo que hago no es nada, lastimoso.

Un signo más de mi cabeza pero dejémoslo. Mis afectuosos saludos.

Franz Kafka